Trzeci list

Nie chodzę do ogrodu na maliny za sadem

I nawet łatwej ścieżki nie mógłbym odnaleźć.

Zapomniałem, gdzie kwitły mizerne i blade

Rabaty z niezabudek niezrywanych wcale.

Nie ma już dawno przecież i rechotów od stawu,

Które na pamięć umiem i w których zasypiam,

I westchnień nieprzytomnych naszeptanych ku trawom,

I gniazd, co z ciekawości pocichły na lipach.

Nie dość pożółkłych liści i zakutych strumieni,

Śniegiem nawiane ślady musimy zapominać,

Słuchać wiatru, co głosy pomieszał i zmienił

I na szybach wspomnienia w umarłe kwiaty wycina.